Vida

Já perdoei erros quase imperdoáveis,

tentei substituir pessoas insubstituíveis

e esquecer pessoas inesquecíveis.

Já fiz coisas por impulso,

já me decepcionei com pessoas

que eu nunca pensei que iriam me decepcionar,

mas também já decepcionei alguém.

Já abracei pra proteger,

já dei risada quando não podia,

fiz amigos eternos,

e amigos que eu nunca mais vi.

Amei e fui amado,

mas também já fui rejeitado,

fui amado e não amei.

Já gritei e pulei de tanta felicidade,

já vivi de amor e fiz juras eternas,

e quebrei a cara muitas vezes!

Já chorei ouvindo música e vendo fotos,

já liguei só para escutar uma voz,

me apaixonei por um sorriso,

já pensei que fosse morrer de tanta saudade

e tive medo de perder alguém especial (e acabei perdendo).

Mas vivi!

E ainda vivo!

Não passo pela vida.

E você também não deveria passar!

Viva!

Bom mesmo é ir à luta com determinação,

abraçar a vida com paixão,

perder com classe

e vencer com ousadia,

porque o mundo pertence a quem se atreve

e a vida é muito para ser insignificante.

*Augusto Branco*

Se atreva! Viva!

Bom dia!

 "Ostra feliz não faz pérola."

*Rubem Alves*

Nós precisamos passar por essa vida de forma marcante, se doendo, vivendo, se entregando.

Se comovendo, se emocionando, amando. A dor está intrinsicamente ligada ao viver. Para doer, basta que estejamos vivos.

A dor está entrelaçada aos nossos processos de crescimento, de amadurecimento, de evolução, de cura.

Então que estejamos prontos, que estejamos inteiros.

A vida requer da gente coragem, coragem de saber que apesar de qualquer dor, há uma vida linda que nos aguarda.

Bom dia!

 

Todos nós temos uma visão do Mundo. Essa visão é única. Como uma impressão digital da nossa alma. Não há visões mais importantes que outras. A maneira como nós vemos o Mundo é só nossa. E isso é o que torna a nossa visão bela.

*Manoel de Barros*

106 Anos do Poeta das Delicadezas, Manoel de Barros...

 "A gente ama não é a pessoa bonita, é a pessoa que sente bonito, que olha bonito, que toca bonito, que nos ouve bonito.

A gente ama é a luz que brilha na curva do sorriso quando a pessoa nos avista de longe.

A gente ama é a leveza do olhar que como asa de borboleta toca de leve as nossas dores.

A gente ama é o calor, o afago do abraço que nos envolve e protege como casa.

A gente ama é a sabedoria das palavras que não são ditas num longo diálogo silêncioso.

A gente ama é a sutileza da presença, é o acolhimento, quando na hora da dor sem dizer uma palavra a pessoa nos põe no colo do coração."

Edna Frigato

 CRÓNICA DA POMBA BRANCA

O sítio onde moro em Lisboa é uma aldeia.

Tem mercearias, lojecas, cabeleireiros pequenos, uma constelação de restaurantezitos, sapateiros, costureiras, capelistas. Não o habita pessoas ricas, o que se percebe pelos automóveis, pela roupa, pelas caras. Toda a gente se conhece.

Há pombos a sujar os tejadilhos

(Ainda bem que as vacas não voam)

Gatos à Stuart Carvalhais e, no que respeita ao meu quarteirão, do algeroz para cima sou o melhor escritor. Ignoro se sabem o que faço, julgo que têm uma ideia vaga. Há quem me trate por Senhor Doutor e quem me trate por Senhor António. Prefiro Senhor António: afinal de contas sou um carpinteiro.

Aqui ao lado, sempre que saio, um grupo de reformados joga à moeda. Digo

- boa noite meus senhores

Desbarretam-se

- boa noite Senhor Doutor

E o jogo continua atrás de mim solene. É a hora alegre e triste em que os candeeiros começam a acender-se e uma fininha melancolia, como escreveu o Poeta Cabo-Verdiano Jorge Barbosa (quem aquí não sentiu esta nossa fininha melancolia)

Entra devagar em nós, doce, quase agradável, com a lembrança das pessoas de quem gostamos dentro, transparentes, a sorrirem.

Caixotes do lixo cambulhando para a rua.

Mulheres sentadas na soleira e o Senhor António passando por elas com o livro na cabeça e a saudade dos mortos.

Há armazéns também, eternamente fechados.

Nas janelas iluminadas, lustres, ângulos de armário, prateleiras forradas e eu cheio de ternura por aquilo tudo.

Nem um pingo de vento nas árvores.

O que estarás a fazer? A entrar em casa, a jantar? Daqui a pouco os dias desatam a tornar-se pequenos e o cinzento deles a desbotar no meu peito, a fininha melancolia engrossando. Jorge Barbosa

Onde pára aquela que morava do outro lado da cidade; acolá no alto, de onde se via o mar? E onde páras tu, Senhor António? Metes a chave no buraquinho, entras e a sala enorme, escura. Livros, quadros, retratos, cortinados escondem os prédios em frente, o escritório negro, negro. Onde pára aquela que morava lá do outro lado da cidade, acolá no alto, de onde se via o mar? Fininha melancolia vem e cobre-me. Não me abandono neste momento que preciso de coisas suaves, dedos na minha testa, uma voz que me garanta ter um lugar no mundo. Não derivado aos livros, pelo menino que sou. Que desamparo às vezes:

Tenho esperança de escondê-lo bem. Sou tão importante Eu, sou um grande autor e acabei de nascer. Uma impressão num dente mas a perspectiva da broca

- ora cá temos uma cáriezinha

Desagrada-me. E os caixotes do lixo cambulhando para a rua.

Vivo só.

Não me custa.

Quer dizer as vezes, à noite, custa, mas faz de conta que não custa.

Ando a escrever um livro que não faço a menor ideia quando acabarei: são tão difíceis as palavras e demorei anos a dar conta disso.

Ao princípio era canja. Até a gente perceber que há uma diferença entre escrever bem e escrever mal: então começa a angústia. Um pouco mais tarde percebe-se que há uma diferença, ainda maior, entre escrever bem e obra-prima : então a aflição é completa. De forma que lá ando eu, de caneta na mão, na minha Aldeia do centro da Cidade em que acabado o jantar as mulheres da vida, travestis. Bares de alterne perto com uma fila de táxis, e tudo isso cheira a miséria rasca.

Onde pára aquela que morava no alto da cidade? Num degrau à espera? Nasci de uma mulher é há ocasiões em que me esqueço disso. Devia lembrar-me o tempo inteiro.

Onde pára o meu pai que, de certeza, se foi embora do cemitério para a companhia dos seus cachimbos, dos seus livros? Dizia

- bem vês

E fazia um silêncio antes de continuar.

Bem vejo o quê, Pai?

Os pais estão entre nós e a morte.

Se calhar um homem só se torna homem depois de o pai morrer, homem no sentido mais profundo do termo, qualquer que tenha sido a nossa relação com ele. Depois do enterro do meu avô o meu pai fechou-se no escritório e pôs BACH tão forte que se devia ouvir na Venezuela. Ficou para ali horas a ensurdecer o mundo. Quem aqui não sentiu esta nossa fininha melancolia?

Chamo-me ANTÓNIO.

Ao encontrar-me de manhã para a barba penso

- chamo-me António

Um nome comum, de pobre. Se fosse rico chamava-me Bernardo ou Lourenço ou Gonçalo.

Assim, consolo-me com António. Apesar de tudo parece-me menos feio que Hernâni.

O que importa? Chamo-ME EU.

E o Eu debruçado para o papel nas redacções em que tenho gasto a vida.

ANTÓNIO porque os meus dois Avôs eram Antónios.

O que será de mim?

Gosto de andar onde moro, não penso mudar-me mais, assenta-me bem nos ombros. António não: Senhor António.

Olha, se calhar envelheci.

Cruzes canhoto: envelheci uma ova. Tenho quinze anos e vou para o treino de hóquei no Benfica. Nos intervalos não estudava e compunha versos, furioso com a sua mediocridade. O mendigo do costume pede cigarros: dou-lhe o que estou a fumar. Não fala, murmura, quase não se aguenta nas canetas. Nem sequer cheira mal, isto é, anda tão sujo que está para além dos cheiros. Olhinhos piscos, dedos incertos. Isto junto do templo adventista onde nunca vi ninguém entrar, frente à umas escadinhas que conduzem sei lá onde.

Que bonitos pés das mulheres agora, em julho, que linda a sua forma de andar.

Poiso a caneta, olho minhas mãos. Estão vazias. Mas tenho a certeza que, se as juntar,

Ao abri-las sai uma pomba branca.

Como os ilusionistas do circo na época em que eu menino, aí está ela, cheia de arrulhos,

a bater as asas em mim.

ANTÓNIO LOBO ANTUNES